Дневник войны, глава 128. «Неважно сколько дней в твоей жизни, важно, сколько жизни в твоих днях»

Экватор второго военного лета. Можно понемногу собирать жизненный пазл, что похож на школьные заметки на тему «Как я провела лето».

Только в мирном детстве пишешь о днях, проведенных на море, в селе или на даче. О том, как в солнцепек идешь два километра, обходя пасеку, чтобы покупаться в ставке. Как с подружкой пробираетесь через заросли фундука, мастерите мостик, чтобы перейти через ручей, воюете с колючей крапивой, чтобы попасть к цыганке, которая, как слышала от кого-то подружка, умеет прокалывать безболезненно уши. Как потом с этой же подружкой, строите летний душ, а ее бабушка угощает варениками с шелковицей.

Как в четыре часа утра тебя будит дедушка, чтобы ехать на рыбалку. Как собираешь дикую землянику и пугаешься от кроткого «угу-угу» совенка, что спрятался в кустах шиповника, и дикого зайца, который тоже не прочь полакомиться сладеньким. Как отвязался конь, как плела венки из васильков и колосков, как увидела лисицу, как ведрами собирала малину, как лежала на пушистой траве и рассматривала облака…

Теперь же, во взрослой военной жизни, это заметки, безусловно, не такие разнообразные и эмоциональные, но все же они несут главный смысл – наполненность жизнью.

Неважно сколько дней в твоей жизни, важно, сколько жизни в твоих днях.

 И похоже, что украинцы теперь это знают, как никто другой.

Для кого-то здесь и сейчас – пустое ничто. А для кого-то – бесценный подарок жизни. Это как будто момент, когда звенит будильник и ты фокусируешься на том, что и как сделать, чему отдать приоритет, а главное – вдохнуть побольше воздуха и аккумулировать энергию. Время пошло.

Я в Украине. Мне не хочется никуда выезжать. Даже если это возможность поплавать в море у берегов Хорватии или вояж на гондоле в Венеции.

Раньше возможность уехать на недельку казалась привилегией и ценным подарком. А сейчас наоборот. Именно возможность быть дома, в своей стране, и делает тебя несказанно счастливым.

Мы научились ценить то, что ранее было обыденностью. Это чувство наконец обретенного счастья, за которым так долго и много гонялся, а оно оказалось так близко.

Мое счастье – это киевское теплое лето. Это грациозные белки-рыжульки в парке, пикнике на Пейзажной аллее и душевные закаты, которые встречаешь с тысячами таких же киевлаверов! А еще это дождь, под которым хочется стоять, ощущать свежие капли прохлады на лице и улыбаться от поцелуя в губы под раскаты грома.

Жить в Киеве хочется непременно в старом фонде. Современные кварталы тоже хороши по-своему, но они не дышат историей. Киевская архитектура конца 19 века имеет непревзойденный шарм и атмосферный голос. И его хочется слушать.

Тем более, когда российский агрессор беспощадно рушит архитектурное наследие. Его не просто хочется сберечь, его хочется оберегать, нежить, любить. Особенно, когда вдруг осознаешь, что на какую бы выставку в Киеве не пришла, в конечном счете все они имеют одну главную метафору – разрушение сокровенного дома.

Как например, недавняя экспозиция в стенах «Арсенала» про утраченный дом, где автор Дарья Молокоедова представляет работу «Скляна домівка».

«В основе работы – размышления про хрупкость собственной реальности, дома и земли. В один миг человек может потерять все. В дом прилетает ракета, и он перестает существовать. В поле прилетает ракета, и в земле образуется пустота. Дом можно уничтожить, землю – нет» – акцентирует автор.

Еще одна работа Дарьи – кикимора (один из вариантов защитной одежды военных для маскировки на местности). Она тоже о том, как быть мобильным, как сложить весь свой дом в один рюкзак – надеть на себя и перевезти на себе.

«Я вместе с психологом занималась арт-терапией, во время которой изображала свои эмоции и переживания на офисных листах бумаги. Важной составляющей этой практики было уничтожение рисунков ради прощания с прошлым, уже проработанными чувствами… Материал для кикиморы – это уничтоженные рисунки, ощущения и мысли, которые прячут меня от внешнего мира» – объясняет задум арт-объекта Дарья Молокоедова.

Также на тему дома в своем творчестве размышляет и художница Елена Курзель. Ее серия работ «Порожні будівлі» о опустевшей из-за войны страны, изменений восприятия города и пространства. Они передают состояние одиночества внутри и вокруг и ощущение комнаты, как гроба, потому что в любой момент кто-либо из нас может быть погребен заживо под обломками после прилета ракеты.

Развевающиеся на ветру серые шторы с внешней стороны дома – как напоминание о зыбкости того, что создавалось годами.

Война так много у нас забрала. Я хочу запомнить этот экватор лета. Создать внутри и запомнить свой образ дома. Дома, который будет всегда со мной и который никому у меня не отнять.

Проснутся в доме, которому больше ста лет. Выйти на свой балкончик под каштанами, поприветствовать город: «Мой Киев, доброе утро!».

Спуститься в пижаме в кофейню за углом, потому что здесь всегда принимают тебя такой, какая ты есть, без масок, брони и синдрома самозванца. Заказать любимый кофеоранж и киевский торт с фисташками.

Сидеть на террасе и разглядывать прохожих, что вышли на прогулку со своими питомцами. По пути домой купить пять подсолнухов на цветочном рынке возле Дома актера. Затем надеть свое лучшее платье и пойти на свидание с городом. Бродить знакомыми и не очень улочками, разглядывать старые и новые черты города, вести мысленно беседу с тем, у кого мое сердце.

Я люблю свое киевское лето. Я благодарна ВСУ, что у меня есть такая возможность.

Мне не нужны моря и курорты заграницы. Я просто хочу быть дома. Любить и наслаждаться счастьем, зная, что его у меня не отнимут.